lunes, 19 de diciembre de 2016

Agua entre los dedos...

Agua entre los dedos

El amor es como agua entre los dedos...
que nos regala una placentera sensación refrescante
 mientras dura su fluir cósmico, sudorosamente finito
 en caída libre
hacia momentos que pasarán a eternizarse
en nuestros recuerdos llorables
del futuro...

El amor es como agua entre los dedos...
 lo sientes, experimentas su fluida sensación,
su humedad carnosa, a veces hasta pecaminosa
por ser crudamente pura y otoñal..
Pasa entre tus dedos y sonríes...
mas...no lo puedes retener

El  amor es como agua entre los dedos...
como un banquete de sopaipillas de chocolates hechos tiramisú 
siendo absorbidos tal cual fueran hot-dogs callejeros 
repletos de dudosa mayonesa caseta, ketchun y mostaza vencida.
La sensación en el momento es orgásmica....
para después quedar en un desconcierto intestinal,  
mental y espiritualmente confuso.


El amor es como agua entre los dedos...
Lo tienes...pero no te pertenece.
Lo acaricias...mas no te toca.
   No sé que pesa mas: si mis lágrimas de desamor
o toda la arena del mundo mundial 
que está silíceamente compuesta de promesas de cristales
que no evolucionaron a su máxima expresión evolutiva inmaterial.

El amor es como agua entre los dedos...
y pasa sobre mi porque ya no lo siento ..
Y me he ido convirtiendo en un desierto 
por escasez de agua...
por sobreabundancia de sentimientos
que no entienden trabalenguas 
que suman frustraciones, fracasos 
y  nauseabundamente solitarios momentos.
de contemplación hacia la nada misma
hacia el límite de la locura..
   
Si duele amar....y amar es sufrir...
Entonces amar es una puta locura.
que no nos llenará jamás...
porque es agua entre los dedos.
Mierda para el cerebro
Placer para los sexos.
y motivo de estas líneas
que ya se las llevará el viento 
en forma sagrada tal como un pedo...



20-12-2016

sábado, 24 de septiembre de 2016

Corazón Negro (Poems - Flychs, RIL, 2014)

Corazón Negro
Redi Kasther

Estrella azul, corazón negro.
Una sonrisa transparente (perfecta!!).
Es la nueva vida, mi vida nueva
que brota a borbotones de este nuevo lugar.
Si he perdido o he ganado
¿A quién le importará?
Muchos desearían ver mi estrella por el suelo,
junto a mi corazón caramelo negro,
por toda una taciturna eternidad.


Estrella azul, corazón negro,
lloro sin declarar mi angustia infinitesimal.
Mastico mi dolor, escupo mis lágrimas,
es mi vida nueva, mi nueva vida,
en este mi nuevo y clandestino hogar.
¿He de fiarme de mi sinceridad?
Cuando sonrío vomito amistad,
cuando gimo vomito soledad.
¿He de creerle a mi propia identidad?
No soy polvo ni soy cielo. . .
sino, al parecer, sangre, conciencia, 
carne y cuerpo;
en mi Ser pulula la Mortalidad.
  

 Estrella azul, corazón negro,
es mi vida nueva, nueva vida
en ésta extraña y silenciada capital…

(Diciembre 1993)

sábado, 17 de septiembre de 2016

¡¡ BABA !!

¡ B A B A !
Redi Kasther 

Instropeccionando mundos...
corrigiendo centellas de información...
Renovándome con dialéctica eclipsada amarilla.
(Electrocutándome entre radares de información erótica).
Algo ha rebrotado dentro de mi Ser Tenedor.
Pululan corto-chips de Ideas.
Mavideas, Plevideas. . . ¡Geischú!
¡Baba!...



Ha explotado la Física del Nimbo Cíclope
desde el desfiladero pedregoso de la Mariposa Hiedra.
Déjenme vomitar revoluciones neuronales nuevas...
 ¡Estoy enfermo de salud y de vitalidad!
¡¡ Super Nova a estribor!!
Macro efluvio medio hosco y caótico
de sopaipillas de quarks...


¡Oye!, uña cangreja, lente ovípara,
sutúrate en tus propias convulsiones bioendogenéricas,
y paría tu propio semblante de limón.
Proclamo la Antidimensionalidad de mi Ultra – Ser.
No existen ya más dimensiones,
puesto que limitan lo que podríamos denominar como ilimitable.
Imagínate tus vísceras fuera de ti,
y todo el Cosmos dentro.


Proclamo la Gran Polvareda...el Gran Charco.
La última Orgía Santa.
Brújula integral es la esfinge de mi campo instintivo magnético...
Freedom free... ¿Cuál es el problema?
El Big Ben de Londres ha dado la hora:
es la hora del Gran Cambio,
la Crisis Final hacia la Transpoesía.
La plena libertad de los versos.
La completa desnudez de toda expresión vivida... 

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                                                                                                    (Julio 1998)


domingo, 4 de septiembre de 2016

Apoteosis (Poems Flychs, RIL, 2014)


APOTEOSIS
Redi Kasther

Acababa de llegar, y salí
a centellear ideas satélites en mi jardín.
Vi luces sonido - sulfurosas, como de almizcle
descender fugaces del techo magno del Océano nocturno.
Me hallé solo y desnudo ante el manto eclipsado negro.
Aquel Cosmos que me hizo Ser.


Redondeces de grisú atómico
carcomieron mi exótica y vaga meditación
metafísica no super fluidal;
y me hallé compartido por la Gran Duda,
por el Gran Miedo y por el Gran Dolor.
Apacigüé mis instintos científico - infantiles
con el femenino dormitar sereno del vientre galáctico,
y me quedé a esperar a que saliera el sol.

 

Más, no pude extorsionar más
éste entrañable sentimiento huérfano;
y en un acto morboso pero irresistiblemente innato,
declaré mi angustia infinita a las inmutables estrellas ígneas:
¡¡¡ EL UNIVERSO ES MIO !!!
y  todo lo de él me pertenece...

(26 Mayo 1994)

Despedida (Poems Flychs, RIL, 2014)

Despedida
Redi Kasther

Pecho agrietado por donde destiló el amor,
dolor, dolor amargo, ¡No ingreses en mí por favor!
La brumosa levedad de mi existencia pluralista e infinita,
no será más tu milagro, engranaje clave de tu vida.
Así que toma tus llaves oxidadas, y  por favor, vete;
alejándote de mí, mujer falsa, indolente.


Recuerdos de antaño...
¡Convertíos en crisol!
¡Amparadme crisoles lejanos!
¡Sacad de mi pecho este dolor!
La marchitada estupidez de tu ternura anti-divina,
¡se rió de mi querer!...¡se rió de mi Vida!
Así que, vuelve a tu oscuro burdel, 
falsa niña inocente;
¡regresa con tus amigos!..
.Toma tus llaves... ¡y vete!

                                                    (1991)          

sábado, 3 de septiembre de 2016

Wall Papers (Poems Flychs, RIL, 2014)

WALL PAPERS
Redi Kasther

Hoy soy cara de paila,
mañana seré cara de guante de box
y cuando ando cara de lobo,
manifiesto mi más archi-fantástica cara de poto
a todo el mundo...
All the World...

Y suelo asimetricarme el cabello casi siempre,
y no me importa ser
un católico trasher anti-abortista vegetariano,
porque ese hecho no va contra mi No fe,
puesto que mi Fe tan solo declara: Se Tú Mismo...
Hoy soy fotosintéticamente un pez sub-aéreo santiaguino,
y necesito mi diaria ración venenosa de smog y lacrimógenas. .  .
Y los demás se divierten viendo cómo se divierten
los divertidos especímenes del sexo opuesto...
Y en sus caras de hule les noto su celosía,
sus ansías ansiosas de copulación...


Hoy soy astronauta en mi propia pieza,
bajo mis sabanas, enhebrado en otra piel
que no es la mía...
En fin...

Soy un lenguado, tecladisticamente, 
un Minúsculo Universo Pensante
destinado a ser su propio Yo.
Un tipajo de carne y huesos
que se comunica con sus amebaticos congéneres
con su idiótica verborrea multiplicada por decenas,
y probablemente más,
expresiones globalmente conocidas como chilenismos. . .
En fin...

Cada cual tiene sus propios Wallpapers. . .



(21 Noviembre 2001)

20 de octubre (Poems Flychs,RIL, 2014)

"20 de octubre"
Redi Kasther 

Quisiera que lloviera
y que la lluvia mojara mi cara,
así la gente que me viera
no sabría reconocer mis lágrimas.
Y que hubiera un viento fuerte 
que mi cuerpo frágil zamarreara,
para así no sentir tanto peso, 
ni tanto dolor en mi alma.


No sé por qué me surgen estas tontas frases,
ni como llegan a mi estas afiladas palabras.
Quizás sea porque necesito hablar con alguien.
Quizás sea porque algo dentro de mi aún me falta.
Aunque tengo el sol, amigos y la vida,
las estrellas, planetas y las galaxias.
Si a veces me siento como ahora me siento,
es porque justamente no me importa nada...
Y pudiendo estar contigo, aunque sea peleándonos
siempre termino llorando solitario en una playa.


 Aunque tengo muchas cosas positivas,
compartirlas con nadie, eso me entristece.
Porque pudiendo dar mucho doy lo que puedo,
y a veces no quiero dar ni lo que me sobra,
sintiéndome como que todo me faltara.  
Porque me siento tullido dentro de mis días,
pretendiendo volar sin tener siquiera alas

Quisiera que lloviera y  que la lluvia me mojara,
y se llevara con ella mis esperanzas tristes.
y con ella, este extraño día monótono de octubre,
 desapareciera del tiempo, y que también con ella 
se lo llevara.


(20 Octubre 1998)

jueves, 1 de septiembre de 2016

Betty-lú (Poems Flychs, RIL, 2014)

Betty - lú
Redi Kasther

¡Oh!  Betty – lú... Betty - lú.
¿Por qué solo una vez tuvo que suceder?
¿Por qué nos refugiamos en nuestro diario quehacer?
¿Por qué tú fuiste tan simpática, tan coqueta, tan primorosa. . .
y yo tan retraído, indeciso, titubeante...y  tonto?
Oh, Betty – lú.
Soñé que en 5 días tú serías mía...
¡Imposible!... sí, lo sé, Betty - lú,
hice cálculos malos.


Oh, Betty - lú.
¿Por qué no te pude plastificar junto a mi sombra?
Fuiste un poema transparente que suicidé junto al mar;
fuiste mi poesía infantil reencarnada,
que se rió irónicamente de mi soledad sensorial.
Mi íntima necesidad.
Atornillaste tus proezas juveniles a un clavo de papel
que enmarcaste en mi cucharon de piel.
¡Oh, Betty – lú!  Me cuesta tanto olvidar...


Desnudaste al niño travieso que había en mí,
y hallaste a un hombre pequeño,
lactante en sueños de tu piel, ansioso de sentirte suya...
Infinitamente Mía.
Oh, Betty – lú. ¿Por qué no fuiste mía?
Ya he olvidado el castañeo nervioso de tus manos,
al rozar las mías, juntas, ambas por azar.
Oh, Betty - lú...¿Por qué no te atreviste a amar?


Mírame.
Condenado estaré a repetir tu marmóreo nombre,
por una eternidad ciega y minúscula,
atado a una esperanza rota;
y a empapar, cada noche, y  en solitario,
mi pequeña y tibia almohada
con mis gotitas de mi dolor;
mis lágrimas, tan tontas e indecisas
como yo.

 (Agosto 1992)

martes, 30 de agosto de 2016

Rueda de la Fortuna (Poems Flychs, RIL, 2014)

Rueda de la Fortuna
Redi Kasther

Rueda de la fortuna, que giras sin cesar,
tráeme algo de suerte, un momento de felicidad.
No me traigas más penurias, ni otros motivos para llorar;
tráeme algo de suerte, un pichintún de felicidad.
Rueda de la fortuna, no me censures el soñar,
Total las ensoñaciones me ayudan a bien para olvidar.
Tráeme aventuras, mucho dinero, amor y algo más . . .
Rueda de la Fortuna, no pares nunca de girar.

                                                                                                                                      (Septiembre 1990)

Basura Sentimental (Poems Flychs, RIL, 2014)

Basura  Sentimental
Redi Kasther

Acariciaría por un breve momento,
unos centímetros de tu cuerpo perfecto;
un área rosada de tu piel . . . que no es tan rosada,
un sitio que me gustaría mejor conocerlo.
Robaría tu eterna mirada de niña -mujer,
a cambio de un beso de tu boca con sabor a caramelo;
y para sentir menos frío,
buscaría el calorcito que hay por detrás de tu cuerpo.


Me gustaría recorrerte enterita;
como si fueras mayonesa con chantilly y queso.
Y en tu ombligo embriagarme con tu sabor,
entregándote mis más apasionados besos.
Pero lástima que simplemente sólo seas,
de una empresa de juguetes un muy buen invento;
una variedad de muñequita Barby con olor a vainilla,
con la cual de vez en cuando me entretengo.
(y que me dice “Y Love You”
cada vez que le pongo por detrás, pilas alcalinas)

 (01 Junio 1988)

sábado, 27 de agosto de 2016

El Niño que jugaba con tierra (Poems Flychs, RIL, 2014)

El Niño que jugaba con tierra
Redi Kasther

El sol en lo alto, el mundo allá abajo,
un niño entre ambos se entretiene jugando.
En su jardín no hay flores,
pero sí mucha tierra, tierra...tierra.
(Y una armónica en la basura,
mudo testigo fiel de rabietas tontas,
de esperanzas infantiles que nacieron en cada ronda,
en cada ronda solitaria... 
imaginaria... 
y  triste).


Cada día se le va un granito de su inocencia,
con los revoltosos chanchitos, las simpáticas hormigas,
los bicharracos extraños, y las piedras. . .
(El  niño no lo sabe, pero no lo necesita saber).  

Y siempre ha jugado solo,
en las polvorientas calles o cerca de la taberna,
en el colegio de su hermano o en su pequeño cuarto,
en las piezas amplias de sus abuelos,
o en el falso jardín de su casa... siempre solo.
No es melancólico, porque aún desconoce
el significado oculto de esa palabra;
pero sí algo ensimismado, retraído,
introvertido... de esos niños callados. . .
tranquilos.


Pero no es tan inofensivo, sino que es muy movido.
Y muy rencoroso con sus enemigos.
Se apasiona y entusiasma
con sus historias propias de heroínas y vaqueros,
de monstruos de papel y de galácticos caballeros
que viven en su amado jardín.
Sus autitos de cartón, entre la escasa hierba mojada,
se asemejan a pequeños coches de carrera.
Y él los hace correr a cien,
a doscientos, a mil por hora,
sobre la húmeda alfombra del pasto mojado
que crece junto a él.
Sus autitos chocan y se vuelcan,
cada día, en su reino de eternos colores,
siempre con él.


Y sufre, llora y ríe con sus soldaditos de plástico,
y los hace desfilar y él va al frente.
En ellos están sus ideales de niño,
 refugiados inconscientes,
contra una agresiva publicidad televisiva,
siempre muy elocuente.
Sus papas no tienen plata
para que le compren todas esas cosas...
Más a él no le importa...él es feliz así.
 Cada Noche Buena que llega,
le cambia su pan diario  por un sencillo juguete;
y aunque queda con hambre, él se alegra;
pues siente que lo estiman, que lo quieren.
(piensan en él...y eso él lo entiende).
El solo pide lo que papá pueda... y tener amigos;
y en sus negros ojitos brillantes surge la plegaria
gimiendo que no le quiten sus sueños de niño.


Con los años, sus autitos se van rompiendo,
y el, poco a poco, va creciendo.
Llegará un día en que ya no jugará más;
mientras tanto, él no espera ese día,
porque no lo entiende...ni lo comprende,
ni lo necesita saber.
Mientras se acerca ese día,  él tan sólo se entretiene,
 muriendo con sus héroes, resucitando quinientas veces;
para morir con ellos otras tantas veces,
como historias tenga el baúl infinito de su imaginación.
Él no lo sabe, pero sí sus juguetes.


Al caer el sol, sigue con sus autitos,
temblando de miedo con las sombras,
con sus rodillas sucias, y llenas de costras.
Al lado de él, un caserío de madera y cartón acusa,
la miseria y el abandono que en su humilde hogar reina;
pero el niño no es un miserable,
sino que es un millonario de tierra,
un experto en sueños,
un niño cualquiera.
(Y eso es lo que más le alegra,
tener su felicidad
al alcance de sus pequeñas manos)
 .

(Agosto 1992)